□ 吕青黛

　　风是从哪里来的呢？我站在胜境关的关口，竟有些恍惚。这风，怕也是赶了远路，从几百年前的某个黄昏，一路吹到此地的罢。它掠过苍褐的山脊，拂过零落的衰草，到了鬻琴碑前，便格外沉郁起来，打着旋儿，将地上的尘土与枯叶，卷起又放下，像一声悠长而又无可如何的叹息。

　　这碑，是朴拙的，甚至有些寒素。它不言不语，立在清风亭内，立在这天地之间，任凭苔藓斑驳了石上的刻痕。我的手指轻轻抚过那冰凉粗糙的碑身，仿佛能触到一段业已冷却的旧梦。于是，那风便在我耳边絮语起来，将一段往事，从时光的深井里，缓缓地汲了上来。

　　我仿佛看见他了。那个名叫孙士寅的浙江小官，牵着一匹瘦马，正从这胜境关的驿道上，踽踽而来。他来时，是怎样的光景呢？或许是“春风得意马蹄疾”，怀着一腔“为官一任，造福一方”的书生抱负。那时的风，想必是暖的，带着江南水汽的温润，与滇地山花的芬芳。然而，数年寒暑，他走时，行囊里空空如也，竟凑不出回乡的盘缠。唯一值钱的，便只有那张日日相伴的琴了。

　　于是，就在这关口，就在这石碑伫立的地方，他坐了下来。他将琴横在膝上，那琴身光滑，映着他清癯的面容。他最后弹了一支什么曲子呢？是《高山流水》，慨叹知音难觅？是《广陵散》，悲愤于命运的幽峭？还是仅仅是一曲无名的乡愁，婉转低回，如泣如诉？我们无从知晓了。只知那琴声，起初是清越的，像山间的流泉，渐渐地，便沉郁下去，与这胜境关的暮色融为一体。然后，弦停了。他站起身，将那张视若性命的琴，递给了一个素不相识的过客，换了几枚微薄的银钱。

　　风，忽然紧了。闻讯赶来的百姓早已挤满了关隘，万人空巷，皆为送他一程。老人们牵着孩童，农人们放下农具，商贾们停了铺面，沉默地立在驿道两侧，眼中含着泪光，偶有低低的啜泣与叮咛，混着山风的呜咽，轻得怕惊扰了这份清寂。他那洗得发白的青衫在风里猎猎作响，像一面孤独的旗。他对着众人深深一揖，没有回头，揣着那点路费，一步一步，走入了关隘的那一头，走回了俗世的烟火人间，从此再没有在史册上留下只言片语。

　　那琴声的余韵，那百姓的感念，却仿佛被这山口不息的风，永远地留住了。从此，吹过这里的每一阵风，都带着一丝若有若无的清商与暖意。它吹走了他身后的尘沙，却吹不走那烙在胜境关石壁与记忆里的，一个清瘦而决绝的背影，还有那场默然的送别与沉厚的敬意。

　　这真是一种极致的风骨，又是一种无言的讽喻。古来的清官廉吏，或立生祠，或受万民伞，总求一个身后的哀荣。而他，什么也没有留下，只留下这“鬻琴”二字，像一枚冰冷的烙印，烙在历史的皮肤上。他不求人知，甚至不求人记，只是用这样一种近乎惨烈的方式，成全了自己内心的那一方净土。这比任何慷慨激昂的誓言，都更令人心惊，令人神伤。这风里裹挟的，不是悲壮，而是一种清冷至极的寂寞。

　　我环顾四周，现代的公路在山下蜿蜒如带，汽车呼啸着驶过，扬起一阵短暂的尘埃。游客们穿着鲜艳的衣裳，在碑前合影，喧哗着，又匆匆离去。他们读着碑上的文字，或许会发出一两声“真是个清官”的赞叹，但那赞叹，也很快便被风吹散了。没有人会真正懂得，那个午后，那阵琴声，那份决绝，对于一个具体的生命而言，意味着什么。热闹是他们的，而这石碑与这风，共享着永恒的孤寂。

　　哲人常说，“至人无己，神人无功，圣人无名。”他或许算不得圣贤，但他那一刻的选择，却近乎道了。他将自身的名迹、自身的癖好、自身归乡的希望，都一并舍了，像舍去一件旧衣衫。他舍给这山口的，是一段无言的公案，一缕不散的精魂。这风，吹了数百年，便是这公案的回响，这精魂的呼吸。它告诉我们，在这人世间，除了那些可以称量、可以交易的，总还有一些东西，是风吹不走，雨打不去的。

　　风愈发凉了。我最后看了一眼那沉默的碑，转身离去。走了很远，回过头，那碑已缩成一个模糊的黑点。但那阵风，好像跟随着我，在耳边，在衣袂间，幽幽地吹着。它从鬻琴碑吹来，吹进这苍茫的暮色，也吹进了我此后无数个平静或纷扰的日夜。我知道，有些东西，一旦被这样的风浸染过，便再难忘记了。

　　吕青黛，1992年生，云南富源人，云南省作家协会会员，作品散见于《安徽文学》《延河》《诗歌月刊》《江南诗》《滇池》《鹿鸣》《中华辞赋》等报刊，入选多种选本，荣获多种奖项。